Lo que encierra (o libera) un libro

Hace unos días terminé de leer, por fin, "Paris era una fiesta", traducción simplista del original "A moveable feast" (un festín móvil), el libro que Ernest Hemingway escribió (más bien armó, en base a notas), tiempo después, sobre sus años en Paris junto a los demás artistas de "la generación perdida", allá por 1920 y pico. Lo compré en febrero de 2013 y a las pocas páginas me aburrió. Quedó pendiente en mi estante, hasta que este año, ya no recuerdo bien por qué lo retomé y me acordé que, si lo conseguía en inglés, seguramente me iba a resultar más interesante y llevadero, y así fue. 

Lo terminé de leer en su idioma original y luego volví al traducido porque son dos ediciones diferentes y sus contenidos varían en parte, asi como también el orden de los capítulos (el libro fue editado post mortem por su viuda, y más adelante reeditado con modificaciones por su nieto no hace mucho). Lo interesante de estos libros (y de todos, bah) es que te llevan a leer otros,  porque mencionan obras de otros artistas, o te hacen ver películas, que a su vez te hacen investigar sobre música, o a prestarle atención a programas en TV... y conocer más de la Historia y algo más por allá, y otro poco por acá. No sé si a ustedes les emociona esto pero a mi me fascina, maravilla. Me entusiasman las infinitas posibiliddes de aprender y conocer más. De que todo libro es un ovillo interminable, que nos va guiando hacia cosas nuevas e interesantes. Me da cierta tranquilidad saber que jamás me aburriré mientras pueda leer (y conserve mi curiosidad). Mi problema es controlarme, ordenarme, porque mi ansiedad me lleva a querer leer todo, ver todo, visitar todo, investigar, comparar, oir. Y todo, naturalmente, YA.

¿Les cuento para dónde rumbeé por culpa de A moveable feast? En principio, volví a mirar "Midnight in Paris", que retrata precisamente toda esa gente y esa época. Luego quise leer The Great Gatsby, pero aún no empecé. Estuve googleando sobre los "hitos" parisinos que frecuentaban Hemingway, Fitzgerald, Ezra Pound, Chagall, Picasso, Gertrude Stein y compañía. Y me salió aquel post sobre Chagall (en coincidencia con un documental de TV). Y busqué sobre Jean Cocteau, de quien ignoraba todo. Y hasta coqueteé con empezar (una vez más) a leer Rayuela, pero eso será en otra etapa. Por ahora estoy en la peregrina búsqueda de este otro libro, casi inconseguible. 

Ah, y para hacerla completita, volví a empezar A moveable feast, para releer los primeros capítulos -los que me aburrieron- pero ahora en inglés. 

Afortunadamente, continuará ;)